No diré lo que vi en tu mirada.

No, yo no diré nunca qué noche de verano 
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano. 
No diré que esa noche que sólo a ti te digo 
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo. 
No, no diré esas cosas, y, todavía menos, 
la delicia culpable de contemplar tus senos. 
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada, 
que era como la llave de una puerta cerrada. 
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor, 
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

Buesa, José Ángel

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