Del amor a las palabras queda sólo costumbre.

Todos podemos hablar del amor.

Del amor a las palabras queda sólo costumbre. Se hace rito el misterio y un dios inútil silencioso visita el asolado paisaje de nuestros sueños. En espejos ardiendo miramos nuestro rostro
y la mano sostiene una flor que es de hielo y ceniza.
Si en ese atardecer canta un pájaro ciego, ¿qué nos devolverá su canto si aguarda ya la noche para arrancar de nuestros ojos la luz última del mundo?

Autor del poema: Abelardo Linares.-

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